Não é o que parece

Imagem de René Françóis Ghislain Magritte, surrealista Belga.

Aqueles olhos verdes eram de matrimônio, e eu, que sabia de todas as coisas, experimento o branco da ignorância no mais tímido silêncio

Me apaixonei

Percebo que estive cega e a experiência não foi das melhores

Deixei-me guiar por aquele par de olhos imaturos, as esmeraldas do meu tesouro me deixaram fenecer

Foram tantas idas e vindas de sentimentos, tantos desencontros, tantas traições... que já não cabem no meu sorriso amarelo

Enquanto eu lamentava, ele provava outras bocas... línguas e salivas ácidas que o envenenava sem perceber

O cálice da luxúria e aqueles sapatos brancos o envaidecia como poucas coisas, sem falar naqueles olhos cor de oceano

Partiu o meu relicário aquele sorriso sonso e seus impulsos já não eram tão ocultos

Fiquei com a garganta seca e o entrave do lamento das palavras que nunca falei

Foi aí que eu o traí

Traí sem culpa, sem arrependimentos

Dona da razão e das forças que conduzem a minha vida

Deixei para trás aquela casa com cheiro de lavanda e as roupas das crianças estendidas no varal

Fui para não voltar mais, fui como se não houvesse um amanhã

O fiz tantas e tantas vezes que esqueci de me apaixonar

Simplesmente traí

Quando em casa, em outros tempos, reparava as marcas de batom na tua roupa, hoje sequer o exagero no perfume barato da meretriz que toma conta da sala de jantar mas não me agita o estômago

Isso porque estou te traindo, só por isso

Olho aquela foto na parede, típico modelo de família patriarcal... que lástima, que ridículo

Tenho mais pesar pelo que parecemos ser do que pelo que faço com a tua cabeça

Bela fotografia na parede, ela é o que queremos parecer e o que talvez quase fomos

Talvez, se esse par de olhos cor do mar não atraíssem tanto, se meus reclames fossem mais presentes e menos latentes que a minha necessidade de me sentir amada...

Se não houvesse tantos corpos vazios, cochas e tornozelos torneados e o vinho não nos subisse tanto a cabeça...

Quem sabe...

Hoje o que nos resta é posar para fotografias, ir à igreja aos domingos, dar lição de moral aos nossos filhos

Porque percebo que o que pensava que éramos somente me parecia ser

Fomos perfeitos pela metade, por cada um de nós e nossas buscas desvairadas por sermos amados

Nos deixamos sem ir embora, nos esquecemos sem perceber, nos abandonamos em dupla, nunca fomos um par... "Nous ne sommes pas ce qu'lis semblent être..."

Roberta Moura

Não há mais...

Obra intitulada Baco - Caravaggio

Não se faz mais amantes como nós dois

Basta uma fresta por onde entre o ar do templo nublado

Basta Hitchcock nos dar motivo para encostar

Basta um vinho barato e uma conversa na beira do mar

Basta você chegar

Métrica e linhas nunca nos traduziram bem

Não nos denominamos jamais

Jamais fomos embora de vez

Jamais fomos

Basta janeiro chegar, para mimar você nas quatro estações

Minha pátria é o teu colo, o sossego dos mais “ais”

Meu brasão o teu nome alegora

Sou um soldado depois da guerra, sem bandeira para hastear

Nunca nos demos patente

Mas basta você me olhar e tudo muda, tudo vai se encaixar

Basta acenar com a cabeça, olhando de lado, com uma das sobrancelhas arqueada

Não há mais tamanha devoção como a nossa

Rugir de leões e ursos pardos rasgando o prelúdio

Somos nós

Os relatos nunca contam o que de fato acontece

Relatos são meras peças de um quebra-cabeça montado por quem conta

Acredita que sabe, sabe nada o contador

Conta o que lhe parece que causará dor

Somos uma obra rara sem terminação

Como o auto-retrato no vinho de um Caravaggio

Nós dois somos de um só

Não se faz mais amor como o nosso

Banhados de perfume e sedução, sem precedentes

Passeio de bicicleta, caminhada lenta no quintal, conversa de pé de ouvido

Segredos que já não eram só meus, o amor não vai embora

Embora o tempo demore, e as casas já não são mais tingidas das mesmas coisas

Paredes mudam de lugar

Aprendemos a voar na madrugada, plainando sob os prédios da cidade

Os amantes sabem de tudo o que acontecem na madrugada

Sempre soubemos de tudo desse universo que nos une e que nos destrói

Pouco usamos à nosso favor das magias desenvolvidas nas Brumas de Avalon

Como um castelo sem o seu aristocrata nos abandonamos e nos vigiamos de longe

Na sapiência de que quando voltarmos reconheceremos cada pastilha do piso de madeira, cada cadeira e seu arranhão no ladrilho

Cada cobertor que escondeu nossas vergonhas, cada dobra dos nossos corpos e do nosso orgulho idiota

Roberta Moura

Vaca Profana

Se faz de santa

Tudo para ela é sob medida, por encomenda

Metida!

Dona da razão e do mundo

Palavras que se repetem em um universo de possibilidades

Mentiras!

Na rua uma dama, uma puta na cama

Faz que não é com ela

Fingida!

Diverte-se com a situação

Família, marido, filhos, dinheiro

Ilusão!

Tem tudo e nada tem

Faz como lhe interessa

Falida!

Ataca impiedosamente, sangue novo no pedaço

Joga charme como se pudesse cumprir o que promete

Carente!

Senhora do mundo, não tem tempo para nada que não seja ela

Desdoura seu leito sem piedade, muda de personagens como de roupa e de presa

Profana!

Crueldade cuspida em palavras

Amante inveterada, solitária para todo sempre

Agressiva!

Se faz de vítima e ataca, sempre

As regras só servem se estiverem à seu favor

Perdedora!

Nunca lhe ensinaram a perder, antes de mim

O dia da presa chegou, vou me livrar de você

Quem não morre de amores?

Quem a si mesmo ama!

Roberta Moura