Coração Semâtico

Londres, Dez. 2016.

Faz tempo eu queria dedicar-lhe algumas letras

Gastar caneta e papel em homenagem à inspiração que é amar

Escrevo palavras tortas em papel dourado e o retilíneo que explicam meus pensamentos tortos

Eles não consoam com a minha ansiedade

Estou quase morrendo de amor, mas não deixarei herdeiros

Faço música e arte para não enlouquecer durante esse caminho

É de uma avidez gritante passar a vida buscando um corpo que se pareça com o seu, que se encaixe 

Caçando uma vida que não é sua, que não compartilha da sua presença, que é tão sem você

Tentando fingir o que não pode ser, a vida me coloca em frente à um precipício de incertezas

Frustração aguda e gratuita!

As letras não me obedecem, mas mesmo assim a junção ainda é meu mais válido antidepressivo

Para um coração semântico tanto faz um coração meio cheio ou meio vazio de amor

Letras hábeis, difícil sentido, amor corrompido, segue o labirinto da ilusão
Logo eu... de amor de botas batidas? de correr tanto? 
Me vejo pregada no tempo, ferroada nas costas pela sentimentalidade

Pouca noite para muitos sonhos, coisas da madrugada

Copo de água para assustar o pesadelo, não traz de volta o amor em sete dias, não arranca a tristeza, nem leva embora a desilusão

Roberta Moura

Era ela e era eu

Berlin, Jan. 2017.

Ela gritou como se não houvesse um amanhã, aquela noite foi dos infernos

Chamou seu nome com toda a força que o seu peito respirava, atrás da porta se engalfinhou como um filhote no ninho

Chorou copiosamente a sua falta

A cada vez que soletrava as letras da sua alcunha me cortava a alma feito navalha

Clamou, rogou à Deus a sua volta

Ela morreu todos os dias e velou a sua ausência

Se debruçou como criança no meu colo

Como ela chorou

Berrou as letras das músicas como quem toma posse e ignora o autoral

Ela sucumbiu

Foi ao caos encontrado após o fundo do poço, ela não enxergara o fim do túnel

Enfim, depois de umas léguas e desidratação profunda, do outro lado do atlântico, ela ressurgiu

Percebeu que era ela, não você

Que a sua ignorância face ao amor te eximava o dolo

Ela não entendia que naquele tempo era muito mais que você, que na verdade sempre foi

Na verdade, não queria, nem fazia sentido entender

Faz um tempo a encontrei

De cabelo cortado, mascando um biscoito infantil enquanto me contava suas andanças

Ainda com cacoetes de adolescência, coçava os olhos enquanto falava

Sem pisar nas linhas da calçada caminhamos por paisagens que nunca viram nossos passos

Por terras que não conhecem as nossas frases de efeito, usando roupas que impedem o toque das nossas mãos

Ela continua a mesma

É estranho voltar, dizer o que nunca se disse, usar subterfúgios

Ver ela falar desesperadamente, sem piscar

Calar e deixar a coisa fluir, analisar cada linha do seu rosto e perceber que o tempo passou

Percebo: como eu queria ser ela e como odiei você inutilmente

Porque não era você, era ela

Que nunca percebeu que eu estive sempre por perto, ao redor

Mas o problema é que ela estava em mim, mas eu não estava nela

Roberta Moura

Vejo poesia

Paris, Dez. 2016.

Quando ela cola os seus olhos sobre o meu evito respirar para não perder uma só fração de segundo desse momento mágico

Basta um toque sobre minha mão, basta uma palavra para me mudar o rumo do dia

Um beijo é como um afago na alma

O meu coração pulsa as cores que roubei do seu sorriso

O frio na espinha, o desejo, o amor...

Não entendo como tudo isso cabe naquele frasco azul de perfume que guardo com cuidado na prateleira da alma

Tanto tempo se passou e eu ainda vejo seu jeito de menina por trás desse semblante de mulher

Poderia carrega-la na garupa da minha bicicleta vermelha e passear por toda a cidade sem me cansar as pernas, movida pela endorfina provocada pelo enlace dos seus braços na minha cintura

Poderia reescrever a história só contanto as coisas boas, para que fique eternamente gravada na memória e jamais nos faça duvidar do nosso objetivo em comum

Ah! Eu poderia dizer que a amo todos os dias se isso bastasse, se fosse o suficiente...

Mas a vida compartilhada é o maior do presente que alguém já pode dar à outro

Os momentos de fraqueza, a loucura do cotidiano, a insanidade da ansiedade, isso ninguém vê além de mim 

Gosto do gosto, do gasto

Do jeito que a mão toca  a minha mão

Do cheiro de cama, do olhar procurando o meu

Nela vejo poesia

O horizonte foi o lugar que o sol escolheu para beijar o mar ao amanhecer e foi lá onde nos encontramos pela primeira vez

Como uma linha tão tênue pode esconder tamanha intimidade?

Como pode decifrar e unificar o que há dentro de mim e de você?

Essa jornada seguirá ao seu encontro, circulando, construindo o legado e renovando o amor

Roberta Moura

Velho coração gelado

Amsterdã - Dez. 2016

A neblina tênue que cai do lado de fora da janela da cozinha anuncia a neve que está por vir

Não sabe nada de frio esse truque da natureza em transformar água em vapor e em flocos

Não sabe nada de solidão, nem do gélido iceberg que carrego no peito depois de tantos anos 

Desde aquele caloroso 13 de março comecei a contar os dias do modo contrário, revertendo o tempo para não enlouquecer de saudade

Dentro desse cubículo de dois cômodo em Amsterdã vejo a vida passar por essa única janela

Vejo o sol lutando contra a névoa querendo aparecer de vez em quando, quando convém, o que não é o suficiente para mim

Não me convenço com os jovens de hoje, que dissipam suas vidas e tristezas trocando likes e confessando mentidas por uma tela ainda menor que minha vidraça

Que desperdício de vida!

Sinto saudades dela, não me nego a vontade de sonhar

O charuto entrelaçado nos dedos da minha mão esquerda poderia ser dividido com outra boca, com quem também dividisse comigo a morte lenta que ele me provoca

Passou-se tanto tempo, tantos quilômetros, tantas outras vidas, idas, chegadas e partidas, que por vezes não sei mais quem sou

Somente a carga dos anos, meus cabelos brancos, e essa barba platinada que insiste crescer desenham em mim as marcas do tempo que passa vagaroso sem o seu olhar

Minha vaidade teria vergonha que me visse assim, desenhado nas dobras do meu corpo pelo pincel das horas e dias que não tardam em passar

Cai sobre os meus ombros o peso de não ter contato a ela todos os dias o quanto era preciosa, o quanto o ar que ela inspirava, respirava e transpirava me fazia bem

Que decadência, somente um chá pode aquecer esse velho coração que insiste em bater e retarda ainda mais nosso reencontro

Dizem que existe beleza na morte, na pouca sorte

No homem que, traído, mal diz o amor

Na vela que queima  a oração, na dor

Dizem que existe beleza em tudo

Que existe beleza na despedida, nas lágrimas sofridas de quem fica, na tristeza de quem não lhe rendeu a devida atenção em vida

Não consigo enxergar...

Pois para um sujeito como eu, tudo em que se baseou a vida se mostrou mortal, não há como ser diferente, eis aqui alguém na lama da tristeza

Roberta Moura