Sobre Orlando

Edimburgo, Escócia, 2018.

Orlando tomava chá no coração da sala, contemplava o tempo que lhe passava rápido demais e lhe enchia de rugas as mãos. Repara como o tempo não volta, como marca com linhas longitudinais os traços da mão, dizia ele entediado.

Da sala avistava os traços irregulares dos galhos das árvores, que mais lhe pareciam veias de sangue negro. Sofria aquele homem o abandono da mulher amada, como sofria...

Naquele inverno tudo estava mais latente, desde a neve que insistia em cair, quanto a gravidade que não lhe perdoava, representada nas costumeiras dores nas ancas.

Com uma das mãos segurava um antigo exemplar de Um Teto Todo Seu, com a outra mergulhava e submergia a colher na infusão feita de mate torrado, água e tempo, tudo que seria necessário para aquecer o corpo, tendo em vista que sua alma parecia não mais ter remédio que despertasse o calor.

Orlando esperou tanto tempo, toda a vida, sem nada reclamar. Fez planos, pintou a casa, lustrou os móveis, comprou à prestação o sofá que ela tanto queria, moldou a silhueta com a roupa que ela escolhera, mas tudo a debalde. No fundo, bem no fundo, ele sempre soube disso, que prescindiria nela a razão de nunca o pertencer. Que novamente seria posto de lado, como se ele tivesse que pagar karmicamente a missão de tê-la por etapas, nunca para sempre.

Orlando caiu feito um pato nas armadilhas do destino, mesmo conhecendo todos os caminhos e avistando as mensagens na linha do tempo que lhes parecia tentar avisar sobre o que lhe esperava.

Mas meias palavras não bastam para que m carrega uma certeza tão monstruosa quanto o amor que ele sempre sentiu por ela. Talvez não baste todo o alfabeto e uma sequencia de frases compostas ardilosamente de verbos transitivos indiretos. Não basta a gramática, nem mesmo as frases curtas e programadas dela. Ele sempre quis mais que isso, porque sempre teve muito mais para dar.

Mas, mesmo diante de toda a sua loucura de amor, da sua paixão desmedida, do caos que permitiu que se instalasse em si mesmo, não foi o suficiente para desquita-la do marasmo no qual ela lucidamente aceitava sobreviver, com a desculpa de amor, de retribuição.

Talvez a mediocridade da segurança, o pasmo reflexo do “deixar quieto o que está quieto” tenha fisgado os seus dias, talvez Orlando tenha a assustado com suas certezas exageradas.

O que corre nos corredores do distrito é que ele sempre foi demais para ela, ela sabia disso. Ela fez sua escolha, preferiu viver à míngua de amor que há sombra da áurea livre dele.  Mais uma vez ela perdeu a grande chance, o cavalo selado, a devoção total de outros ser humano, ela perdeu muito mais que ele, perdeu a chance de conhecer a vida real.

Aquela sala está vazia agora, sem ela... oxalá possa aparecer viva alma que um dia o-pertença com um amor tão intenso que desperte nele novamente o ensejo de fazer alguém feliz por toda vida.

Talvez isso é o que mais entristeça o nobre rapaz de barba por fazer, e deixa feito um umbral de sentimentos o seu peito, a falta de fé dela, de quem desistiu de saltar para a vida, desistiu de viver.

Roberta Moura

Umbrella

Cheiro de manjericão, braços dados
Eu poderia parar o mundo naquele instante
Sair voando pela cidade, até chegar na nova era
Pudera, pudera levar comigo seus doces beijos
Sua fragrância acentuada
Quem dera, quem dera merecesse o céu, ao menos o da sua boca
Pudesse deitar no seu colo sem pressa de sair
Chegar em casa e trancar-me no seu leito de ternura e mansidão
Há poder no amor, há cura!
Amargura não se pode ter, quem tem amor no peito para oferecer
Incompatibilidade de gênero, número e grau
Amor é um, amargura é dois, separados
Mais de trinta e dois dentes, nenhuma polegada a mais é necessária, quando de perto se tem o que precisa, sua morada é o sopro da minha brisa
Calor e fogo perene, alimentado de forno à fogão
É como ter um guarda-chuva, um para raios e ao mesmo tempo invocar todas as forças da natureza 
Canto e danço como doida, esquisita, na palma da sua mão
Conjugando o mesmo verbo de outrora, no presente, contando com essa hora
Majestade sem coroa, juvenil reinado, santo escapulário de devoção é o teu rosto, devoto sou do teu coração
Canção cantarolada pelo brunir do sono, velo teus olhos com um olhar de cão sem dono
Me deixo levar por esses momentos de completo frenesi
Assino a lista de presença do teu mais silencioso encanto
Gravo o teu nome nos meus dias
Passamos a ser uma só palavra, um nome, uma poesia
Somos nós, uma só sílaba átona, gritada pela madrugada
Justiça que tarda mais não falha, prazer em te receber, sempre leve, nunca de mãos atadas
Para ser sempre a sua cúmplice, amada, amiga, namorada

Roberta Moura

Fantasia Real

Londres, 2019.

Fantasia do meu ego

Quero tudo teu

A formação do sistema solar rodeando teus olhos

Quero teu colo, que na verdade é meu

Sou teu espelho, tua vaidade, sou outro você

Quero tuas veias, o sangue que circunda as vielas do teu apetecer

Vinde ao meu auxílio, aspirar da minha devoção

Quero o teu fervor, o calor de tuas mãos

Olha nos meus olhos e te encontres por lá

Quero a tua lucidez verdadeira, a tua subida, segurar a tua escada

Não quero precisar te segurar, não te quero ver cair no chão

Quero tua luz que me irradia, quero tua volição, teu perfume, mergulhar a tua guia na minha mais forte aspiração

Ser seu pão de cada dia, seu tudo, seu descansar, sua agonia

Quero os teus sentidos mais profundos, proteger a tua casa, desenhar o teu mundo

De tanto querer as vezes silencio, não digo o que quero, as vezes repito

Onde estamos nós, dentro ou fora do abismo, imbuídos nessas lacunas de falsas informações

Seu querer me espera e de longe avista a esperança na janela

Espia com devoção a minha mais recente chegada, a volta para casa, meu sublime torrão

Meu querer é seu sossego, sua certeza mais profunda, a nuance da sua pele e meu couro reluzente, na boca o beijo mais profundo

Somos além desses problemas, somos retrógrados vivendo nesse mundo

Esperando o sol que nasce de madrugada e a nave que nos leve para o outro mundo

Construa o seu caminho de volta com as migalhas que te dei outrora, para que encontre o verdadeiro banquete que te espera, no meu peito seu amor não paga mora

Fique atento no que te digo, os sinais não mudam a história, somente o querer mais profundo é capaz de oferecer a reviravolta

Vejamos o que podemos fazer no limiar dessa velha, nova e perene fábula

Rejeite o sossego desprovido, o beijo do amigo e um amor que se reduz a memórias

Mantenha quente o peito e nutrido o amor que te faz caminhar, que te torna invisível aos olhos do bandido, que te eterniza na história

Seja meu prazer inquieto, meu calar mais perpétuo, minha exatidão

Roberta Moura

É de vento

Ela é toda de sol e uma pitada de lua

De balança, ela é de um certo equilíbrio tendencioso

Não se dá à toa, viaja ouvindo um som, é uma viagem cheia de bagagem

Não tem quem alcance, pode ser o maior grude e ao mesmo tempo a rainha do desapego

Bem quer, mas basta não se sentir querida para desaparecer feito névoa soprada

Ela é de dormir pouco e sonhar muito, é de realizar

Deseja como poucos, corre riscos sem medidas

Mas basta sentir o cheiro do abandono para sair do casulo e virar borboleta

Meu bem, meu bem, não deixe em modo soneca quem nasceu para modo avião

Ela é de vento, forte, mas também de calmaria

Ela é pouco mais que o suficiente, escuta mais que fala, escreve mais que lê

Observa que ela te observa, escuta porque ela te escuta, lê porque ela te enxerga

Tá passando, desfilando na tua frente, vibrando na frequência da estação que você acabou de mudar

Sem demagogia meu bem, sem tretas, ela é de entender mais que de raciocinar

Ela não é de passear na vida, é de fincar morada, de papel timbrado, assinatura e planos concretos

É de voar e de voltar, como um carcará no pulso daquele que confia, de quem confia

Não amarre seus pés, não solte seu bico, não se engane, clareia teu passo e teu terreno

Nem pense que vai se explicar, muito menos te acusar

Não a deixe voar para tão tão distante, porque ela pode não querer voltar

Roberta Moura

Um

Nós somos uma canção inacabada

Somos gole de uísque deixado no copo, somos roupas pelo chão

Somos balanço de rede, amor gritando no silêncio, somos o arrepio na espinha

Nós somos o badalar do Big Ben, a mala pronta para zarpar

Somos vontade todo tempo, somos quem era, o que é e o que ainda está por vir

Somos tantos e somos um só, somos provocação e descanso de cabeça no colo

Nós somos sacrifícios e tédio diário, suportamos um mundo que não foi feito para nós

Somos o mesmo número de sapato, o batom vermelho escrachado

Somos o seu desejo por segurança e a minha inconsistência e mudança

Nós somos o que verdadeiramente queremos ser

Somos o toque discreto com os olhos, a sede no escuro do quarto, o guiar das mãos

Somos o dia bom e o dia não tão bom, mas que ao final percebe-se que deu tudo certo

Nós somos o desenho rabiscado do tempo que insistimos em corrigir, mesmo estando tão longe da perfeição

Somos luz na escuridão, o indicativo do presente, um pretérito imperfeito...

Somos apelos, seu medo, meu desejo, sua razão

Nós somos um só, para deixar ser o que tem que ser

Roberta Moura

Estranhamente nosso

Dormiu de boca aberta...
E eu rezo por ela, todos os dias enquanto respirar
Virada para o lado esquerdo, ou voltada contra qualquer corpo que tente agarrar
Dorme de quina para a lua
Parece que tô vendo, uma perna esticada e outra em 45 graus
Travesseiro e cama, pequena ou grande, ereto ou de banda, me encolho inteiro para ela se espalhar
Suando o cangote, mesmo com o ventilador ligado
Acorda com reclamação, o calor tá demais, sopra o pescoço que o vento é pouco
Eu caio nesse laço, exatamente do mesmo jeito
Com toda a liberdade, como quem pula em um precipício
Como quem sabe onde tudo isso vai dar, mas sem qualquer receio de se estabanar
Vai seguindo o fluxo sanguíneo, dos conexos neurais, hormonais, instintivos
Como um amor que ama mais que tudo, daquele do qual se falou outro dia para uma amiga
Desses que não são daqueles
Que é preciso tempo para maturar, para apurar, para se concretizar
Do nosso estranho e único modo de ser, nosso jeito único de ser exclusivamente nosso

Roberta Moura

De portas e peito aberto

Entre os paralelos, entre as linhas, os pilares e anos
Entre os meridianos, as juras, devoção recíproca, alinhamentos e planos
Entre as luas, no meio da noite, comportadamente vestida ou parcialmente nua
Entre os encaixes, o silêncio, as letras, as promessas feitas e a lealdade exercitada
Entre o céu, a terra, a corda bamba e do violão, dentro das canções que encantam
Entre o sim e o breve, o papel timbrado, a saúde e a doença, no meio de qualquer crença
Entre e fique à vontade
Descansa a cabeça que pesa entre os ombros, fecha os olhos e parte para um plano só nosso
Bem no meio desse oceano, do aparente caos instalado, entre a exaustão e o cansaço
Entre que a casa é sua
Essa janela azul e a porta da alma sempre estará aberta, esperando você chegar
Com o peso do mundo sobre os braços, com a alma pedindo para aliviar o cansaço
Entre que o colo é seu, todo anseio, a base, os braços, os seios, tudo o que aparentemente seria apenas meu
Entre e chegue para ficar, venha com seu fardo pesado, pronta para se aninhar, volte para onde nunca deveria ter saído
Entre e fique comigo, pois aqui é o seu lugar

Roberta Moura