Estou amor

Recife - PE, 03fev18.

Hoje estou daquele jeito

De um jeito muito suscetível aos seus encantos, disponível, fácil

Hoje, novamente, estou muito mais você que  eu

Estou em espera, demorada, distante de mim e perto disso que chamo de amor, que me põe sempre em suas mãos

Como uma mãe está disposta ao filho, como o passarinho está ao ar, como a terra está à semente e as raizes

Estou assim, mais você que eu

Hoje estou amor!

Pronta para os seus caprichos, para a sua preguiça, para o seu amor remansoso e demorado

Estou à sua vontade e disposição

Esperando um aceno para cair matando, esperando um beijo encarnar minha boca, esperando você

Mas você demora demais, pensa demais, dorme demais, chora demais, esmorece demais

E eu fico aqui, ligada em 220 volts, tremendo de saudades, velando a sua ausência preguiçosa

E se eu dormir também?

...Passaremos a nos ver apenas nos sonhos? 
De novo?

E se eu acordar desse estado lerdo de amor?

Esquecerei você?

Despertarei novamente à disponibilidade de um amor vadio qualquer?

Que perca de tempo e de vida essa de nós dois...

Que lerdeza...

Roberta Moura

Taylor

Roma, Janeiro de 2017.

Vestiu uma camisa de flanela vermelho e azul, e por cima dela jogou o antigo casaco de frio do seu falecido pai

Tomou a chave da velha Ford 1984 e seguiu em direção à  Ballybricken pela R514

Há tempos que não tomava aquele direção, há tempos que não sofria por ela

No meio do caminho, como um filme, viu o passado deles, as intermináveis conversas ao pé da cama, as calorosas brigas, até o pálido semblante de raiva e o trejeito do seu rosto se contorcendo de frio lhe veio a memória

Há tempos nada era tão claro como naquele fatídico 15 de janeiro

Taylor nunca foi um homem fácil, mas também não lhe cabia a arrogância, na verdade, eu acho que foi mesmo desses desencontros da vida que o separou dela

Dessas coisas que acontecem sem que a gente perceba e o casal que foi feito para durar se separa, o amor que foi feito para se eternizar adormece

Me lembro bem deles dois despertando inveja pela rua, da timidez, potência e da bipolaridade dela

Lembro do desafinado Taylor tentando inutilmente ir de encontro a sua natureza enquanto Dolores, envergonhada, fingia admirar seus dotes musicais

Os homens são sempre bobos, comentava ela ao meu pé de ouvido

Mas o protelar dele alimentou os desencontros da vida e o belo casal marcado pelo destino por um amor descomunal partiu-se ao meio

Ela deixou a pequena cidade, fez carreira e sucesso, tornou-se conhecida e domou o quanto pode sua natureza ambígua

Enquanto ele fez morada no ninho de nascença, mergulhou na sua própria impaciência de construir o seu próprio caminho

Pobre Taylor, todos pensavam

Grande Dolores!

Me disseram que ele disse ter escutado a voz dela na noite anterior, não sei ao certo se acredito nessas sandices do povo, não sei se o fato é consistente

Só sei que chorei a perda dela, sinto saudades, ao tempo que não imaginava estar no lugar dele nem por um segundo

Mas a vida tem dessas coisas, desses encontros, desencontros e reencontros

Eu soube que ele sequer chorou ao saber da partida dela, que parecia mumificado, exceto pelo rubor da sua pele que apontada um visível desnível da pressão arterial

Ele sempre foi desses, de não mostrar o que sente, de protelar, até o sofrimento

Taylor, Taylor, Taylor, perdeu seu grande amor

Ouvi dizer que, na estrada, no caminho para o reencontro com o corpo dela ele notavelmente ouvia suas músicas em som consideravelmente alto, pensei comigo, isso nunca foi coisa dele

Mas, na altura do 13 da R514 quis o destino novamente mostrar suas garras e lhe deu outra chance

Contaram que sua Ford patinou na estrada como um atleta olímpico, houve beleza na sua partida

Ouviu-se funebremente a voz de Dolores soprando alto no som do carro que fumaçava de ponta cabeça, como quem chamava por ele

E o que era para ser a despedida deles entre planos espirituais tornou-se mais um encontro, uma nova chance, um reencontro, como essas coisas da vida        

Só sei que sentiremos saudades deles e lembraremos dessa história, cada um contando a sua versão, cada um com um pedaço que lhe caiba nesse quebra cabeças infindável que é o amor

Cada peça, cada minudência, cada afeto e coração partido

Cada oportunidade perdida, cada palavra calada, cada música e poesia que não foi declamada

Cada texto que não foi redigido, cada recado corrompido, cada detalhe esquecido

Que tudo isso exercitado e protelado por eles nos lembre quão importante é viver o amor

Roberta Moura

Coração Semâtico

Londres, Dez. 2016.

Faz tempo eu queria dedicar-lhe algumas letras

Gastar caneta e papel em homenagem à inspiração que é amar

Escrevo palavras tortas em papel dourado e o retilíneo que explicam meus pensamentos tortos

Eles não consoam com a minha ansiedade

Estou quase morrendo de amor, mas não deixarei herdeiros

Faço música e arte para não enlouquecer durante esse caminho

É de uma avidez gritante passar a vida buscando um corpo que se pareça com o seu, que se encaixe 

Caçando uma vida que não é sua, que não compartilha da sua presença, que é tão sem você

Tentando fingir o que não pode ser, a vida me coloca em frente à um precipício de incertezas

Frustração aguda e gratuita!

As letras não me obedecem, mas mesmo assim a junção ainda é meu mais válido antidepressivo

Para um coração semântico tanto faz um coração meio cheio ou meio vazio de amor

Letras hábeis, difícil sentido, amor corrompido, segue o labirinto da ilusão
Logo eu... de amor de botas batidas? de correr tanto? 
Me vejo pregada no tempo, ferroada nas costas pela sentimentalidade

Pouca noite para muitos sonhos, coisas da madrugada

Copo de água para assustar o pesadelo, não traz de volta o amor em sete dias, não arranca a tristeza, nem leva embora a desilusão

Roberta Moura

Era ela e era eu

Berlin, Jan. 2017.

Ela gritou como se não houvesse um amanhã, aquela noite foi dos infernos

Chamou seu nome com toda a força que o seu peito respirava, atrás da porta se engalfinhou como um filhote no ninho

Chorou copiosamente a sua falta

A cada vez que soletrava as letras da sua alcunha me cortava a alma feito navalha

Clamou, rogou à Deus a sua volta

Ela morreu todos os dias e velou a sua ausência

Se debruçou como criança no meu colo

Como ela chorou

Berrou as letras das músicas como quem toma posse e ignora o autoral

Ela sucumbiu

Foi ao caos encontrado após o fundo do poço, ela não enxergara o fim do túnel

Enfim, depois de umas léguas e desidratação profunda, do outro lado do atlântico, ela ressurgiu

Percebeu que era ela, não você

Que a sua ignorância face ao amor te eximava o dolo

Ela não entendia que naquele tempo era muito mais que você, que na verdade sempre foi

Na verdade, não queria, nem fazia sentido entender

Faz um tempo a encontrei

De cabelo cortado, mascando um biscoito infantil enquanto me contava suas andanças

Ainda com cacoetes de adolescência, coçava os olhos enquanto falava

Sem pisar nas linhas da calçada caminhamos por paisagens que nunca viram nossos passos

Por terras que não conhecem as nossas frases de efeito, usando roupas que impedem o toque das nossas mãos

Ela continua a mesma

É estranho voltar, dizer o que nunca se disse, usar subterfúgios

Ver ela falar desesperadamente, sem piscar

Calar e deixar a coisa fluir, analisar cada linha do seu rosto e perceber que o tempo passou

Percebo: como eu queria ser ela e como odiei você inutilmente

Porque não era você, era ela

Que nunca percebeu que eu estive sempre por perto, ao redor

Mas o problema é que ela estava em mim, mas eu não estava nela

Roberta Moura

Vejo poesia

Paris, Dez. 2016.

Quando ela cola os seus olhos sobre o meu evito respirar para não perder uma só fração de segundo desse momento mágico

Basta um toque sobre minha mão, basta uma palavra para me mudar o rumo do dia

Um beijo é como um afago na alma

O meu coração pulsa as cores que roubei do seu sorriso

O frio na espinha, o desejo, o amor...

Não entendo como tudo isso cabe naquele frasco azul de perfume que guardo com cuidado na prateleira da alma

Tanto tempo se passou e eu ainda vejo seu jeito de menina por trás desse semblante de mulher

Poderia carrega-la na garupa da minha bicicleta vermelha e passear por toda a cidade sem me cansar as pernas, movida pela endorfina provocada pelo enlace dos seus braços na minha cintura

Poderia reescrever a história só contanto as coisas boas, para que fique eternamente gravada na memória e jamais nos faça duvidar do nosso objetivo em comum

Ah! Eu poderia dizer que a amo todos os dias se isso bastasse, se fosse o suficiente...

Mas a vida compartilhada é o maior do presente que alguém já pode dar à outro

Os momentos de fraqueza, a loucura do cotidiano, a insanidade da ansiedade, isso ninguém vê além de mim 

Gosto do gosto, do gasto

Do jeito que a mão toca  a minha mão

Do cheiro de cama, do olhar procurando o meu

Nela vejo poesia

O horizonte foi o lugar que o sol escolheu para beijar o mar ao amanhecer e foi lá onde nos encontramos pela primeira vez

Como uma linha tão tênue pode esconder tamanha intimidade?

Como pode decifrar e unificar o que há dentro de mim e de você?

Essa jornada seguirá ao seu encontro, circulando, construindo o legado e renovando o amor

Roberta Moura

Velho coração gelado

Amsterdã - Dez. 2016

A neblina tênue que cai do lado de fora da janela da cozinha anuncia a neve que está por vir

Não sabe nada de frio esse truque da natureza em transformar água em vapor e em flocos

Não sabe nada de solidão, nem do gélido iceberg que carrego no peito depois de tantos anos 

Desde aquele caloroso 13 de março comecei a contar os dias do modo contrário, revertendo o tempo para não enlouquecer de saudade

Dentro desse cubículo de dois cômodo em Amsterdã vejo a vida passar por essa única janela

Vejo o sol lutando contra a névoa querendo aparecer de vez em quando, quando convém, o que não é o suficiente para mim

Não me convenço com os jovens de hoje, que dissipam suas vidas e tristezas trocando likes e confessando mentidas por uma tela ainda menor que minha vidraça

Que desperdício de vida!

Sinto saudades dela, não me nego a vontade de sonhar

O charuto entrelaçado nos dedos da minha mão esquerda poderia ser dividido com outra boca, com quem também dividisse comigo a morte lenta que ele me provoca

Passou-se tanto tempo, tantos quilômetros, tantas outras vidas, idas, chegadas e partidas, que por vezes não sei mais quem sou

Somente a carga dos anos, meus cabelos brancos, e essa barba platinada que insiste crescer desenham em mim as marcas do tempo que passa vagaroso sem o seu olhar

Minha vaidade teria vergonha que me visse assim, desenhado nas dobras do meu corpo pelo pincel das horas e dias que não tardam em passar

Cai sobre os meus ombros o peso de não ter contato a ela todos os dias o quanto era preciosa, o quanto o ar que ela inspirava, respirava e transpirava me fazia bem

Que decadência, somente um chá pode aquecer esse velho coração que insiste em bater e retarda ainda mais nosso reencontro

Dizem que existe beleza na morte, na pouca sorte

No homem que, traído, mal diz o amor

Na vela que queima  a oração, na dor

Dizem que existe beleza em tudo

Que existe beleza na despedida, nas lágrimas sofridas de quem fica, na tristeza de quem não lhe rendeu a devida atenção em vida

Não consigo enxergar...

Pois para um sujeito como eu, tudo em que se baseou a vida se mostrou mortal, não há como ser diferente, eis aqui alguém na lama da tristeza

Roberta Moura

À Paris, avec amour

Era outono e Paris estava mais linda que nunca

Fazia frio, mas não tanto quanto se esperava

Sentada na beirada da cabeceira da Pont des Arts esperava que a vida passasse breve, que chegasse o verão em meu coração, esperava os trópicos

Ao levantar o queixo à esquerda percebo a sua vinda, vestindo vermelho e preto

E ele está acompanhado de todo o calor pertinente à sua existência, à sua natureza

Arrisco três palavras do meu lamentável francês e a receptividade é imediata, tanto quanto o sorriso tranquilo que mistifica a empatia e o flerte

Aquela dentição perfeita me conquistou como propaganda de creme dental

Nossa, clichê novamente ?!

O rubor da minha pela já não era de frio

Tudo começou à beira daquele rio

Xícaras de café e arte barata às margens do Sena figuravam como a moldura perfeita para aquele ensaio

A lenta caminhada cujo ritmo cadenciávamos conforme o tempo que desejávamos estar juntos é suspensa pelo encontro dos nossos lábios

Que lábio...

Feitos inicialmente como canal de entrada para o aparelho digestivo, esses dois pedaços de carne que se juntam e se separam voluntariamente são capazes de não só canalizar a alimentação, mas de abrir a alma

As pernas bambas de um misto de frio, arrepio, calor, fome, cede e tudo que se resume em desejo

Não há quem aguente

É impossível não se apaixonar em Paris

Já era noite

Na última boulangerie aberta na cidade que cedo dorme havia um rapaz que olhava indiscretamente para nós, como quem pudesse perceber o que havia no ar, como se nossas auras colorissem o ambiente, como quem soubesse o que estava por vir

Tudo o que eu queria era uma boa garrafa de vinho, que me acordasse daquilo que me parecia um sonho, que me colocasse no prumo de uma embriaguez passageira, que certamente curaria após uma breve ressaca

Vinho na mão, nos lábios, na cabeça

Marcas de batom na taça barata

Meia luz provocada pelo teto de vidro do loft no centro da cidade

Brisa de frio que passava por debaixo da porta de madeira

Gemia o piso provocado pela contração e troca de calor

Noite branca, em claro

Adornos musculares, desenhos delineados em forma de corpo pelas mãos de um sábio criador, que colocou tudo em seu devido lugar

Um encaixe perfeito

Seria Paris mais uma vez jorrando magia?

Manhã de outono

Frio

Rio Sena lentamente passeando do lado de fora da minha janela

Pouca roupa me lembrava que fazia frio lá fora

Mas aqui dentro, aqui dentro, nada seria como antes

Nenhum outono seria tão quente assim

A tentativa de lembrar com exatidão o que ocorrera na última noite é em vão

Toda temporada se resumiu em doze horas à margem desse rio, como uma conexão no aeroporto de uma estação interplanetária, que lhe tira de órbita a razão e qualquer outro sentido que ligue a terra e a uma suposta realidade para a qual se deva voltar

Nada é para sempre?

Paris é para sempre!

E aquele outono ficará registrado na minha pele feito tatuagem

Reaparecendo em cada arrepio que terei daqui por diante

Eu poderei esquecer um dia, quem sabe... 
Mas a cidade...ah, essa há de lembrar daquele par de olhos castanhos, das mãos dadas na calçada, da troca de olhares, das risadas provocantes, do vinho, dos copos manchados, dos corpos, do calor que fez naquele outono

Paris não vai esquecer

Roberta Moura