Sobre um escritor

João Pessoa, abr/18

Apenas me deixe escrever

Peço apenas isso

Ninguém precisa ler

É preciso entender que o escritor escreve muito mais para ele que para os outros, que para o seu mais fiel leitor

Presentemente essa tem sido a minha mais forte aliança

Atualmente tem sido o caminho mais seguro, o mais agradável

Secretamente escrevo, inutilmente e esporadicamente publico, eventualmente regozijo

Tem tanta coisa passando pelos meus olhos, tantas letras, pessoas, sentimentos, sentidos, planos

Tanta coisa mudando o tempo todo, que escrever torna-se um hábito de demarcar o presente para que eu possa ao menos entender onde estou, para que possa ter parâmetros de para onde devo ir, e onde de fato preciso chegar

A vida é tão confusa, tão inesperada para aqueles que se atrevem a deliciar-se em todos os seus sentidos, que escrever torna-se apenas um dos contextos mais simples, tradicionais e cafonas

Não que escreva sobre as verdades, longe disso, escrevo sobre tudo e sobre o nada

Não tente entender as frases, muito menos o que falo sobre o escritor

Com uma cortina de verdades, desejos, planos, ilusões e espiritualidade transforma-se a união de letras em sentimentos criptografados

Escrevo com letras que não inventei, imito palavras que tentam traduzir o sopro de vida que habita em mim

Pequeno e suave vento que sopra na minha alma, com um aforça tamanha que não consigo controlar

Por vezes incompreensível, mas que, como um guia, desenha em letras arredondadas uma estória que se confunde com a história

Tudo verdade, nada mais que ilusões

O amor torna-se no entanto a inspiração maior de tudo isso

Um rosto, uma voz, um toque, um aperto no coração, uma esfriada involuntária na coluna

Uma cena na rua, uma dor de cabeça, enxurrada de palavras acumuladas que estão socadas na boca e não podem ser liberadas

Tudo se torna motivo

Um silêncio provocado, um cochilo prolongado, a dor de barriga, o ciúme inconteste, os planos para um futuro distante e os amores do presente

Tudo é "anotável", inclusive o nada e os gritos estranhos na minha cabeça

As cartas já não chegam mais com frequência, todos temem o risco dos atuais "prints", dos endereçamentos trocados, do cruzamento de informações

Todos, menos o escritor

Aquele que narra cenas vividas, observadas, anotadas, presenciadas, confidenciadas

Quase um sacerdócio pago com o silêncio da fonte e o grito desagradável de um coração incontrolável

Não queira, não deseje esse suposto privilégio que é escutar demais, dos outros e do seu coração

E dentre esses, o que mais reclama é o átrio pulsante que lhe bombeia a vida

Briga o tempo todo com a massa cinzenta que tenta sufocar seus mais loucos anseios

Coração é terra de ninguém, não tem controle, não mede esforços, os riscos

Sendo assim, chego a tórrida conclusão que o coração é burro!

E tende a ter como aliado o escritor, que por sua vez é outro burro...

Passa a vida tentando justificar as razões do primeiro asno, dando-lhe razões que não lhe cabem, oferecendo álibis inexistentes

O escritor é o advogado do coração e súdito do amor

E o sustenta com toda maestria, que mesmo vislumbrando tantas vezes a futura e total improcedência dos seus pedidos labuta em sua honra incansavelmente

Roberta Moura